Microrrelatos

Mis canas no me dicen nada, ni que los niños con los que jugaba hayan crecido, ni estar cansado al levantarme cada día ni perder fuerza y reflejos...

Noto el paso del tiempo cuando se mueren los artífices de la banda sonora de mi vida. Ahora, sabiendo que son irremplazables, siento el vacío de sus melodías. En ese vacío descansa la vejez, símbolo del tiempo, que aumenta con el desánimo del paso de mis días.

*RIP Antonio Vega, Antonio Flores, Pepe Risi, Jesús de la Rosa...

**RIP Bob Marley, Camarón de la Isla, Carlos Gardel,...

Cuanto más quería, menos podía.

Pare ser grande, sé entero.Nada 

tuyo exageres o excluyas.

Sé todo en cada cosa. pon cuanto eres

en lo mínimo que hagas...

F. Pessoa

Alomejor no se dio cuenta, o alomejor sí.

Sueño aunque me contengo,

me visto de negro,

mantengo mi alma aunque sin aliento,

no descanso ni durmiendo

pero yazgo en el más sutil de mis sueños.

Buitres que vuelan junto a mi ventana,

espectros que nacen de la nada,

miedo por dentro, por fuera....

miedo con ansia.

Quieta, como muerta: petrificada,

como suelo,

como mis propias pisadas,

como con miedo

pero sin alma.

Hoy, ayer y mañana,

sin tiempo ni ganas.

Naturalezas muertas,

muertes naturales,

frentes con arrugas viejas y sufridas...

inesperadas pero vividas,

y envidia que desaparecen

porque son pruebas de óbito, de muerte.

Una taza ardiente entre las manos, su vertido negro, como mi mirar.

Termodinámica, mis manos heladas, y pecho mucho más.

Vierto esa lava dulce dentro, pero no termina de quemar.

Una lágrima no termina de caer, me niego de incarme de rodillas a rezar.

Mi vida ha estado llena de tropiezos, en parte porque soy bastante torpe y distraído, pero también quiero pensar que es una manera -poco elegante, pero particular- que tiene el destino de encaminarme por mi vida. De todas las caídas, traspiés y resbalones, sólo quiero resaltar tres, las tres más importantes: la de la vida, la del amor y la de la muerte.

La primera caída en realidad la tuvo mi madre: al parecer me moví violentamente en su barriga y, tal sobresalto se llevó, que se desmoronó contra el suelo y de esa manera comenzó mi parto, que tan rápido fue, que la pobre mujer, tal cual cayó, tuvo que parirme. Así pues, puedo hacer la gracia y decir que no nací, sino que me resbalé al mundo.

El segundo tropiezo fue un encontronazo brusco en un café, de manera que vertí mi cortado ardiente sobre una desgraciada muchacha. Desgraciada no porque se quemara con el café, que además echó a perder su blusa, sino porque tuvo que aguantarme toda su vida, ya que se convertiría en mi esposa durante muchos años, hasta que, recientemente, dejara este mundo. Fue, sin duda, lo mejor que me ha pasado, y ahora…

El tercer tropiezo aún no ha llegado, pero sé que de un tropiezo, de una caída tonta, he de perder la vida, y más fácilmente ahora, que ya no tengo agilidad, y pierdo el equilibrio con mayor facilidad aún que cuando era joven. Cada día creo que será el último, que en cualquier lugar he de tropezar con cualquier trasto, y golpearme fatalmente la nuca, o algo así, yo no sé... Por supuesto que no lo busco, ni tropiezo a drede, pero mentiría si no confesara una esperanza latente con el despertar de cada día. Ahora que estoy solo, espero esa caída con resignación y hasta con desasosiego, pues esta vida sin ella –mi esposa-, mediocre y vacía que llevo no me reportará ninguna alegría más. Estoy acabando el camino, lo sé. Pero mi tropiezo final no llega, y, a la noche, en la cama, dando vueltas entre las sábanas heladas mientras suena el reloj de péndulo dando las tres, el corazón aprisionado no me deja dormir y golpea mi cabeza; así que me levanto, y siembro la casa de pieles de plátano, a ver si mañana hubiera suerte.

Todos deberiamos creer en algo, yo creo que tomare otra copa.

No te tomes la vida en serio; al fin y al cabo no saldras viva de ella.

Yo no sufro  locura...la disfruto cada minuto.

La verdad  absoluta no existe, y esto es absolutamente cierto.

Trabaja como si no necesitaras el dinero, ama como si nunca te hubiesen herido, y baila como si nadie te estuviese viendo

Cuando vayas a decir algo, que tus palabras sean mejor que tu silencio.

Como no sabían que era imposible, lo hicieron.

RELATOS
Carta a un maltratador
Fernando Orden Rueda 2º de Bachillerato, de Ciencias de la Salud. IES
Bioclimático, de Badajoz. II Premio del II Concurso Nacional ’Carta a un
maltratador’, convocado por la Asociación ’Juntos contra la violencia
doméstica’
      Para ti, cabrón: Porque lo eres, porque la has humillado, porque la
has menospreciado, porque la has golpeado, abofeteado, escupido,
insultado... porque la has maltratado. ¿Por qué la maltratas? Dices que es
su culpa, ¿verdad? Que es ella la que te saca de tus casillas, siempre
contradiciendo y exigiendo dinero para cosas innecesarias o que detestas:
detergente, bayetas, verduras... Es entonces, en medio de una discusión
cuando tú, con tu ’método de disciplina’ intentas educarla, para que
aprenda. Encima lloriquea, si además vive de tu sueldo y tiene tanta suerte
contigo, un hombre de ideas claras, respetable. ¿De qué se queja?

     Te lo diré: Se queja porque no vive, porque vive, pero muerta. Haces
que se sienta fea, bruta, inferior, torpe... La acobardas, la empujas, le
das patadas., patadas que yo también sufría.

Hasta aquel último día. Eran las once de la mañana y mamá  estaba sentada en
el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en
toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que
aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una
paliza con la que solías  esconder la impotencia de tu borrachera. Ella
seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable
con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y
planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia
la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como
tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos
acostumbrábamos. En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va
la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo
pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una
vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo
intentaba que ella viera cómo eres en realidad. Se lo explicaba porque
quería huir de allí, irnos los dos.Mas, desafortunadamente, no conseguí
hacerme entender.

Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era
el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero
tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La
forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la
pared. Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera
gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que
no!-dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y  logró
escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso,
claro, porque ella jamás se había negado a nada.

 Me puse contento antes de tiempo.

Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla.
Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona  mejor
es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez.

Y sucedió.

Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes.
Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir.
Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el
cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en
un charco de sangre.

Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá.
Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí.

Y ahora me dirijo a tí. Esta carta es  para tí, cabrón: por ella, por la que
debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que sólo fui un feto
a quien negaste el derecho a la vida.

Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero
serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu
destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni
saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en
el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un
hombre débil. Una alimaña. Un cabrón.

Una sonrisa no cuesta nada,

y significa mucho.

Enriquecen a los que la reciben

sin empobrecer  alos que las dan,

dura solo unos instantes,pero su recuerdo

es eterno y nadie es tan rico,como

para poder vivir sin ella

ni tan pobre,como para no poder regalarla.

Ella crea un clima amable, hogareño,

es el signo sensible de la amistad.

Una sonrisa relaja al que esta nervioso

y da coraje al mas descorazonado.

En resumen     SONRIE