Microrrelatos

Una taza ardiente entre las manos, su vertido negro, como mi mirar.

Termodinámica, mis manos heladas, y pecho mucho más.

Vierto esa lava dulce dentro, pero no termina de quemar.

Una lágrima no termina de caer, me niego de incarme de rodillas a rezar.

Culpable, me sentí culpable por un segundo.

Después me duché y desayuné.

Se me pasó.

Fué un lunes de mañana, el cielo amaneció gris plomo, como mi ánimo, en sincronía con mi estado de ánimo. El no dormir me ponía activo, pero mil kilómetros me separaban de mi misión. La música sonoba como una torutra dentro del minúsculo vehículo, llovía sin parar, extraño para un lunes de verano, agradable el frescor, los pelos de punta por la tensión.

Todo es tan efímero, un reventón de rueda, una mala curva, una cabezada demasiado larga... mi destino no era mucho más alagúeño, incluso  a veces fantaseaba en no llegar, un reventón de rueda, una mala cruva, una cabezada demasiado larga...

Cada lunes por la mañana igual, mi vida inmersa una rutina gris, como el cielo gris-plomo que lo cubría todo. Todos los lunes el mismo trayecto, cada tarde la misma actividad, siempre la misma comida insipida, cada noche la misma cama solitaria.

A veces, en sueños, envidiaba ser un gato, un esbelto y silencioso gato, que dedicaba por completo su actividad a cazar pájaros del jardin, del pequeño jardín que tenía frente a casa. Ver los cadáveres descurtizados, restos de plumas, esqueletos de aves pulidos por las laboriosas hormigas...

Que vana y artificial me parecía mi vida, que sin sentído el no cazar.